“我已经含气了。”
裴云卿一愣。
“什么?”
“这桌菜,”崔天阳说,“都含着气。”
满桌人都静了。
李田放下筷子,看着自己的手。
“我说呢。”他说,“吃完这半碗饭,我这手上,有点热。”
周怀民也放下了筷子。
“我这几天,肩膀疼。”他说,“刚才吃了两口,不疼了。”
一桌人,你看我,我看你。
老陈一直没说话。
他把八个菜,一样一样地尝了一遍。
尝完了,他放下筷子,靠在椅背上,闭了一会儿眼。
然后他睁开眼,看着崔天阳。
“崔师傅。”
“嗯。”
“你这饭,能不能给别人做?”
崔天阳愣了一下。
“什么意思?”
“意思是,”老陈说,“这桌饭,只有你能做。你一天做三桌,一年做一千桌,能救多少人?”
“……”
“可这城里,有多少人?”老陈说,“城外头,又有多少人?”
他往前探了探身子。
“崔师傅,你这手艺,要是只在你一个人手里,它就只能救几个人。”
“可要是能教给别人——”
他没说下去。
崔天阳坐在那儿,看着这一桌菜。
八个菜,都还冒着热气。
“教给别人。”他重复了一遍。
“教给别人。”老陈说。