沈砚是被下身的一股黏腻弄醒的。那感觉不是湿,是黏——像有什么东西糊在那儿,干了一层,又渗出来一层。他伸手去摸,手伸到一半停住了。不是手的问题。是他伸手的那一下,胸口有两团东西跟着动了一下。
他坐起来。天已经亮了。土屋顶,几根梁,梁上挂着灰。他低头,看见了两团东西。白的,沉的,被那件薄衫撑着,中间挤出一道深沟。他伸手去推,推不动。手一松,它们晃了一下,晃得他往后退了半步——他这才发现自己坐在床边,两条腿垂着,光着。
再往下。底下什么都没有了。他伸手去摸,摸到的是平的,软的,一片皮肤。往下按,按到一道缝。那道缝是合着的。他用两只手掰开。里面是粉的。他坐在那儿,掰着自己,看了很久。然后他看见自己的手。不大,手指细,指甲修得圆,右手食指上有一块茧——不是他那种茧,是做针线磨出来的。
他把手举起来,翻过来,翻过去。这不是他的手。他站起来。站起来的那一下整个身子往前栽,重心不对——这具身子太矮了,腿太短,脚太小。他扶着墙站稳,抬眼看见墙角有一面铜镜。他走过去。镜子里站着一个女人。十九岁,个子不高,头发散着,一直垂到胸口。脸是圆的,眼睛很大,嘴唇厚。
他抬手,镜子里的人也抬手。他伸手把头发拨开,看自己的脸。
“——”
他张嘴,发出来的声音把他自己吓了一跳。那不是他的嗓子,那是一个女人的嗓子,很细,尾音往上飘。他又试了一次。“啊。”还是那个声音。他站在那儿,两只手撑着铜镜的架子,腿在抖。
过了一会儿,他伸手摸自己的喉咙。
摸到的是平的。
他咽了一口口水。喉结没有动。他又咽了一口,还是没有。
他把手在脖子上摸了一圈,从左到右,从上到下。平的。
然后他摸自己的脸。
下巴是光的。不是刮过的光,是那种从来没长过东西的光。他摸到腮帮子,摸到耳后,摸到太阳穴,都是光的。
他伸手把头发撩起来。长的,一直垂到腰。不是那种没剪的长,是那种有人打理过、梳过的长。他把头发抓在手里,攥了攥。
然后他坐下了。
不是坐椅子,是坐在床沿上。坐下去的时候,他把两条腿并起来了。
并不拢。
不是腿的问题,是胯。他的胯骨比原来宽,两条腿并到膝盖,中间还有一道缝。他试着把腿压紧,压紧了,大腿内侧的肉挤在一起。
不舒服。他松开了。
他试着深呼吸。
吸到一半,胸口那两团东西动了。不是晃,是压——气吸进去,胸口鼓起来,那两团被顶起来一点;呼出去,又落回去。
他做了三次。每一次都一样。
他坐在那儿,两只手放在膝盖上。
然后他想起一件事。
他从前说过一句话。那句话是对素娥说的。
“你这儿,太大了。”
说这话的时候,他的手正按在她胸口。
现在他的手在自己胸口上。
一模一样的重量。
他坐在床沿上,手按着胸口,按了很久。门开了。沈砚猛地转过身。
门口站着一个人。一个男人。二十八岁,身量高,肩宽,穿着一件月白的直裰,袖口有点脏。那是他自己。那个人站在门口看着他,看了很久,然后笑了一下。
“公子,你醒了啊。”
沈砚的脑子里“嗡”了一声。
“不对。”那个人说,“该叫姑娘才对。”
沈砚扑过去了。他不知道自己想干什么——是想打,还是想掐死她。他扑到一半就停住了。那个人抬手,一把握住了他的手腕。那只手很大,虎口有茧,右手食指上戴着一枚玉扳指。手一翻,把他整个人按在了墙上。
“你放开我。”
“放开你,然后呢。”