崔天阳蹲在旁边,看着他。
“大爷,您这手,真稳。“
“干了五十年了。“老头儿说。
“五十年?“
“十三岁学的。“老头儿说,“学的时候,师父拿布把我眼睛蒙上,说'你先把眼闭上,手才看得见'。“
崔天阳心里动了一下。
“您师父,是哪儿的人?“
“记不清了。“老头儿说,“死了六十年了。“
“那您这手艺,传给谁了?“
老头儿的剪子停了停。
“没传。“他说。
“为什么不传?“
“没人学。“
崔天阳沉默了一会儿。
然后他伸出手,在老头儿的摊子上,轻轻敲了一下。
敲的时候,他把丹田里那点气,往外“送“了一分。
很轻。
轻得像风吹过。
老头儿的手,停了。
不是停一下,是停住了。
他拿着剪子,那只手悬在半空,一动不动。
崔天阳看着他的手。
“大爷?“
老头儿慢慢地抬起头。
他的眼睛是闭着的,可崔天阳觉得,他在看自己。
“你……“
“我什么?“
老头儿把剪子放下。
“你走吧。“他说,“这鞋,我不修了。“
“为什么?“
“不修了。“老头儿把鞋推回来,“你走吧。“
崔天阳站起来。
“大爷,我明天再来。“
“别来了。“
“我明天再来。“
第二天,他又去了。
这回他带了两样东西。