不是从外头照进来的。
是从里头透出来的。
他站起来,走到院子里。
夜风很凉。
他伸出手,手心那层光,还在。
他忽然笑了。
“留住了。”
…………
第二天,他做了一盘炒白菜。
不是什么好菜。白菜是冬天存的,有点蔫;油是普通的豆油;盐是大粒盐。
他把白菜洗净,切片。
然后他站在灶前,闭上眼。
气在丹田里。
他试着,把它“引”到手上。
一点一点,像引一条细线。
气到了手心,热的。
他睁开眼,开始炒。
锅热了,下油。
油热了,下白菜。
“刺啦”一声。
他翻炒。
翻的时候,他把手心那点气,慢慢地“送”出去。
送到锅里。
送到菜上。
白菜在锅里,慢慢地软下去。
他撒盐,出锅。
一盘炒白菜,摆在案板上。
看起来,跟平时没什么两样。
崔天阳拿起筷子,夹了一口。
放进嘴里。
嚼了两下。
他停住了。
不是味道变了。
是那股“劲儿”。