刘振山的眼睛亮了一下。
“你知道‘气’?”
“我不知道。”崔天阳说,“我就是……”
他没说下去。
“你就是感觉到过。”刘振山替他说完,“对不对?”
崔天阳没答。
“感觉到了,可抓不住。”刘振山说,“像风,像雾,一伸手就散了。”
“……对。”
刘振山点点头。
“那就对了。”他说,“你的意,还没到。”
“到什么?”
“到能‘看见’气的那个份上。”
他站起来,走到崔天阳面前。
“崔师傅,这世上的修行,早就断了。”刘振山说,“断了一百年,或者更久。我们现在会的这些,都是从残篇里猜的,从死人的骨头里摸的。”
“你们那本册子,”他指了指崔天阳的胸口,“是最后一点残渣。”
崔天阳的手不自觉地按在了胸口。
那本册子,他揣在怀里。
“残渣。”他重复了一遍。
“残渣。”刘振山说,“可残渣也是东西。你把那点残渣嚼透了,也许能摸到门。”
他退回板床边,坐下来。
“崔师傅,我告诉你一件事。”
“你说。”
“意不够,你连门都摸不着。”刘振山说,“意够了,门就在那儿。推不推,是你的事。”
崔天阳站在那儿,半天没说话。
“那你呢?”他忽然问,“你的意,够了吗?”
刘振山的笑容淡了一点。
“我?”他说,“我够了。”
“那你推门了吗?”
刘振山沉默了很久。
“推了。”他说,“推了一半。”
“为什么只推一半?”
“因为推到底,是要付代价的。”刘振山说,“我付不起。”
他抬起头,看着崔天阳。
“崔师傅,你问了我这么多,我也问你一句。”
“你问。”