推的时候,他忽然觉得,手上有一股劲。
不是他自己的劲。
是那种——像是有什么东西,顺着手腕,往下走,走到铲子上,走到锅里。
他愣了一下,手上的动作没停。
锅里的豆腐,慢慢地变了颜色。
红油裹上去,一块一块,裹得很匀。
他撒花椒面,撒葱花,出锅。
一盘麻婆豆腐,摆在案板上。
红的,白的,绿的。
崔天阳看着那盘菜,站了很久。
他伸出筷子,夹了一块,放进嘴里。
烫。
麻。
辣。
香。
他嚼了两下,忽然停住了。
不是那个味儿。
他做了三年的麻婆豆腐,闭着眼睛都能做出来的味儿,今天不对了。
不是难吃。是——比他做过的所有麻婆豆腐,都好。
好得他自己都不认识。
“……这算什么?”他喃喃地说。
灶膛里的火,“噼啪”爆了一声。
崔天阳低下头,看着那团火。
火光映在他脸上,一跳一跳的。
他忽然想起那天在救护所,裴云卿看着他的灶,说的那句话。
你这火是活的。
他蹲下去,两只手撑在膝盖上,看着那团火,看了很久。
“活的。”他说。
火苗晃了一下。
“你有脾气。”
火苗又晃了一下。
“行。”崔天阳说,“我记住了。”
他站起来,把围裙解下来,挂在墙上。
外头天亮了。